Я работаю в баре моего дедушки в Детройте, штат Мичиган. Я воздержусь называть конкретный адрес и название заведения, у нас не принято говорить незнакомцам, где ты работаешь и живёшь, но, честно говоря, знай вы это место, вы бы сами не захотели туда попасть. Район, в котором я работаю, не самый благополучный. Здесь обитают очень маленькие деньги и очень большие неприятности. Пожив здесь некоторое время, вы быстро научитесь узнавать, по каким улицам не следует гулять с наступлением темноты.
Впрочем, это не важно. Дело в том, что я бармен в этом баре. Такая тавтология, или как это называется. Я управляю баром своего дедушки и живу в небольшой квартирке прямо над ним. Собственно, а какая ещё может быть карьера у того, кто спустил все сбережения на учёбу, но так и не смог закончить колледж? Да и большинство местных жителей, которые захаживают в это заведение, - вполне нормальные люди. Они не только мои завсегдатаи, но и добровольные вышибалы. Всякий раз, когда кто-то, приняв лишку, начинает шуметь, они вышвыривают этого парня, а затем возвращаются к своим напиткам и любому спортивному шоу, которое транслируется по старенькому телевизору у нас в баре.
Это небольшой бар, построенный в начале шестидесятых. Вонь сигаретной смолы, десятилетиями оседавшей на стенах, говорит сама за себя. Никотиновый слой на стенах такой толстый, что он продолжает липнуть к пальцам, даже после того, как я отскрёб бар сверху донизу. Но это всё ерунда, так как бильярдные столы я содержу в чистоте, барная стойка и бокалы сверкают, стулья регулярно ремонтирую, а телевизор, в основном, я держу в рабочем состоянии. Иногда приходится стучать по нему кулаком, чтобы с экрана исчезли помехи, но это мелочи. Я пытался заменить лампочки на энергосберегающие, но они слишком яркие, что не нравится парням мающихся похмельем, так что моё заведение освещает тусклый жёлтый свет, смешанный с неоновыми вывесками спиртных напитков.
И да, бар мой. Независимо от того, чьё имя значится в документах, кто платит за него налоги и прочие расходы. Только благодаря мне, эта халупа ещё держится на плаву. Старые пьяницы, которые не вылезают из него, всё равно называют это место моим, так что, извини, дедушка, но твоя должность хозяина бара была узурпирована…
Впрочем, я уверен, что вас мало интересуют проблемы владельца бара. Вы хотите услышать о той жути, которая в нём происходит. Что ж, давайте перейдём к этому.
Примерно раз в месяц, когда я закрываю бар на ночь, чтобы привести его в порядок, у меня появляется посетитель в конце рабочего дня. Обычно в заведении появляется один человек, глаза которого устремлены на барную стойку, как будто он уже многие часы ожидает свой напиток. Однако, они не промолвят и словечка, пока я не заговорю с ними первым, так что у меня обычно есть некоторое время, чтобы завершить свои дела: вытереть с пола рвоту или подмести битое стекло. Когда я возвращаюсь за стойку, я всегда спрашиваю одно и то же. Это единственное, что заставляет этих людей заговорить:
- Тебе что-нибудь налить?
После этого они делаю свой заказ на яд по своему выбору, если таковой у меня имеется. Чаще всего это то, что есть у меня на полках. Я наливаю им выпить и таким образом начинается долгая ночь разговора с проклятыми.
Оказывается, мой занюханный бар – последняя остановка перед вратами Ада. Ну, одна из них. Есть несколько «последних остановок», куда может заглянуть человек, когда откинет копыта. Я слышал истории от этих душ, что есть ещё боулинги, рестораны, автобусные остановки, вокзалы, даже аэропорты. Это последняя милость, данная душам по-настоящему плохих людей, прежде чем они уйдут, ну, куда бы плохие люди не уходили, когда они умирают.
Они тоже всё это знают. Каждый человек, который появляется в моём баре, при этом не входя в дверь, - это проклятая душа, проклятая идти в какое-то действительно ужасное место навечно и навсегда.
Когда я впервые встретил такого посетителя, мне две недели после этого снились кошмары.
Шёл второй месяц с тех пор, как я перебрался в свой бар и, соответственно, свою квартиру. Был поздний вечер понедельника, бар был пуст, и за последние два часа работы у меня не было ни одного клиента. Поэтому, когда я сменил табличку с «ОТКРЫТО» на «ЗАКРЫТО», не думаю, что я зацепил какие-либо чувства припозднившегося алкоголика. Мелькнула мысль, что это нужно было сделать ещё раньше, тогда бы я мог подняться к себе наверх, и успеть поиграть в видеоигру перед сном. Впрочем, не всё ещё потеряно.
Я улыбался своим мыслям, пока не обернулся, чтобы увидеть первую из нескольких потерянных, проклятых душ, которые будут сидеть в моём баре в глухие ночи. Я не помню многих из них, но его я помню. Его белые волосы, эбеново-чёрная кожа, пожелтевшие белки глаз и ногти, говорившие о долгих годах курения и пьянства. Помню, как большая лысина на его макушке блестела в гнойном жёлтом свете бара. Я помню его хмурый взгляд и лицо человека, который сделал что-то ужасное и не чувствует вины за это.
Помню его одежду, грязный комбинезон с клетчатой рубахой. На нём были грязные стоптанные рабочие ботинки со стальными носками. Этот человек был строителем-бетонщиком, одним из тех, кто воздвигал местные небоскрёбы. Судя по глубине и количеству морщин на его лице, этот мужчина был стар, очень стар. И всё же этот хмурый взгляд заставил меня вскрикнуть от неожиданности. Я подумал, он здесь, чтобы убить меня, ограбить или… или сделать чего похуже, о чём меня предупреждали, когда я был маленьким мальчиком. Я уже был не маленьким мальчиком, но этот человек был крепок, как железобетонная плита, с которыми он работал. Его руки были опутаны сеткой толстых вен, которые говорили о его силе и мощи, которая остаётся в таких стариках, как он до самой смерти.
Я застыл в ужасе, не в силах не пошевелиться, ни даже дышать, глядя на него. Он тоже, казалось, застыл на месте, его пожелтевшие глаза были прикованы к стойке. Я сглотнул свой желудок, подкативший к горлу, стоя так, казалось, несколько часов. Он просто не двигался. Неужели он ждёт, что я сделаю какую-нибудь глупость? Ждал ли он, что я вызову полицию или попытаюсь сбежать? Что он делает, просто сидя там на стуле?
- Э-эй? – спросил я дрожащим голосом. – П-простите, б-бар закрыт.
Я нёс какую-то извинительную чушь, надеясь получить хоть какой-то ответ. Посетитель даже не шелохнулся. Снова сглотнув, сжав руки в кулаки, я собрал всё своё мужество, чтобы, наконец, пролаять какую-то угрозу в адрес мужчины.
- Если ты не уберёшься отсюда к чёртовой матери, я вызову полицию! – закричал я. Ничего не произошло. Он просто сидел, хмуро глядя на мою барную стойку. Он был похож на статую из человеческой плоти. Я скрежетнул зубами, устав от этого молчаливого общения.
- Слушай, если ты здесь не для того, чтобы убить меня, просто скажи, какого дьявола тебе надо? Деньги? Выпивку?
- Джек, - ответил он, заставив меня подпрыгнуть почти на метр от неожиданности. Его взгляд не отрывался от барной стойки. Он просто смотрел, а его лицо оставалось всё ещё хмурым. – Если у тебя есть кока-кола, смешай. Давай быстрее, у меня не так много времени.
Его голос дрогнул на последней фразе. Этот безмолвный гнев, эта неумолимая ярость растаяли в тревоге. Любой мог услышать боль в его словах. Это сердитое лицо? Эти гневные складки на лбу? Это была маска. Голос мужчины звучал так, словно он вот-вот заплачет. Я постепенно стал успокаиваться, хотя всё ещё был до смерти испуган человеком, который внезапно появился у меня в баре. А кто бы не испугался? Я был один в течение последних часов, прежде чем он внезапно появился.
- Эй… бар закрыт, тебе нужно уйти.
- Пожалуйста, - прервал он меня, наконец приподнялся со своего места, чтобы посмотреть мне в лицо своими желтушными глазами. – Дай мне всего один стаканчик, прежде чем я уйду.
- Мне очень жаль, но время работы бара вышло…
- Только один глоток, - взмолился он, его нижняя губа задрожала, а гневное лицо сменило выражение на лицо ребёнка, попавшего в беду, - я больше никогда тебя не побеспокою; просто дай мне этот последний глоток.
Я снова застыл, глядя на этого человека, который так меня напугал. Ничто в нём больше не пугало. Он выглядел измученным, угнетённым и, самое главное, испуганным. Тот же ужас, который охватил меня пару минут назад, был написан на его лице. Страх сменился замешательством, когда я скрестил руки на груди, осуждая этого таинственного человека, который случайно появился в моём баре.
- А ты не можешь просто сходить на круглосуточную заправку или ещё куда-нибудь и купить себе пива? – с любопытством спросил я. – Уверен, существуют места и получше этого, чтобы принять свою дозу, старина.
Я ахнул, когда мощный кулак мужчины грохнул по стойке. Он вскочил на ноги, давая ясно понять, насколько он массивен. Он должно быть весил не меньше 130 килограммов, с его пивным брюхом. Он был просто гигантом, как ростом, так и весом. Он мог бы схватить мою голову и раздавить её, как гнилой орех, если бы действительно захотел. Страх снова поднялся во мне, когда я сделал пару шагов назад, упёршись спиной в полки с бутылками. Мужчина нервно сглотнул, его движения были рваными, а выражение лица всё ещё было наполнено беспокойством.
- Я не могу пойти на чёртову заправку, парень! – рявкнул он, тяжело дыша. – Есть только одно чёртово место, куда я могу пойти за выпивкой, и это не чёртова заправка. Всё, чего я хочу, - это один проклятый глоток, прежде чем они, чёрт подери, утащат меня отсюда!
Я стоял, оцепенев от страха, собирая всю свою силу воли, чтобы не грохнуться в обморок. Мужчина провёл широкой ладонью от лба к большой лысине на макушке, стиснул зубы, покачал головой и снова опустился на барный стул, обхватив голову обеими руками и что-то невнятно бормоча себе под нос. Сделав глубокий, судорожный вдох, я медленно, очень медленно, практически на цыпочках, сместился чуть в сторону. Там, рядом с отличным алкоголем, у меня был припрятан пистолет, добраться до которого, мне тогда показалось хорошей идеей.
- Ладно, - тихо ответил я, заставив напряжённые плечи мужчины опуститься, и его поза сразу же стала намного миролюбивее, когда я смягчил свой отказ. Подхватив чистый стакан около раковины и полупустую бутылку «Джека Дэниэлса», я снова повернулся к нему. – На тебя выписан ордер или что-то в этом роде? За тобой охотится полиция? – спросил я мужчину, наливая виски в стакан.
- Нет, - сказал он сухим шёпотом. – Не надо больше беспокоится о том, как уладить дела с законом. Дьявол пришёл, чтобы взять своё. Господь больше не хочет иметь ни хрена общего с моей грешной задницей, так что Дьявол уже в пути.
Он сделал паузу, заметив смущение и беспокойство на моём лице. Впервые с тех пор, как он появился в моём баре, мужчина улыбнулся. Она была слабой, полной страха, но это определённо была улыбка.
- Ты наливаешь напиток мертвецу.
- Ты издеваешься надо мной, - рявкнул я в ответ. Мужчина покачал головой и поднял руку, указывая в окно.
- Взгляни-ка, парень. Посмотри сам.
Всё было так же, но по-другому, когда я повернулся, чтобы посмотреть в окно. Уличные фонари окутывал тёмно-красный свет. Граффити на стенах и дорожные знаки превратились в откровенно отталкивающие произведения искусства. Образы полусгнивших тел ДВИГАЛИСЬ, когда смотришь на них. Половина зданий была разрушена, кирпичи превратились в щебень. Обнажённые мужчины и женщины, самых разных возрастов и рас, корчились в кострах, их кожа покрывалась волдырями и горела, слипаясь друг с другом, так что они не могли отползти от пламени. В небе не было ни пятнышка света. Всё было чёрным. Ни луны, ни звёзд, ни облаков. Часть улицы была в глубоких выбоинах, словно после бомбардировки.
Я уронил бутылку Дениелса на свежевымытый пол и, зажав рот рукой, вернулся за стойку бара, по пути опрокинув ещё несколько бутылок на пол, которые, к счастью, остались целы.
- Есть Кока-Кола к этому? – спросил мужчина, не обращая внимание на то, что всё моё внимание сосредоточилось на ужасах снаружи бара. Там были существа, чёрные силуэты в багровом свете уличных фонарей. Они смотрели на меня так же, как и я на них, выглядя как какая-то извращённая смесь паука и человека, с четырьмя конечностями, вывернутыми, чтобы подпирать искривленные тела с лысыми головами и многочисленными оранжевыми глазами-бусинками.
- Они охотятся не за тобой, а за мной, - повторил мужчина, всё ещё ожидая моего внимания. Моя голова медленно повернулась, я глядел на мужчину широко открытыми от ужаса глазами. Он кивнул на свой наполовину наполненный стакан, заставив меня изгнать из мыслей те картинки, которые я увидел в окне.
- П-правильно… Джек и кола, - пробормотал я, протягивая руку, чтобы открыть небольшой холодильник под барной стойкой, в котором хранилась двухлитровая бутылка Кока-Колы, которую я вытащил, чтобы наполнить его стакан. Мои руки дрожали, когда я передавал стакан мужчине, и немного выпивки пролилось, но он не обратил на это внимание. Выхватив стакан из моих рук, он тут же поднёс его к губам и сделал большой глоток.
- Это… это что?
- Это Ад, парнишка, - сказал он, прищёлкнув языком от удовольствия, смакуя простецкий коктейль, который я ему приготовил. – Или ближе всего к тому, что о нём говорят.
После его слов я не смог удержаться от того, чтобы снова не выглянуть в окно. В кои-то веки, я был благодарен судьбе за то, что они были покрыты слоем никотинового налёта. Паукообразное существо исчезло из света уличного фонаря. Теперь же возле бара стояла старая, проржавевшая полицейская машина. На водительском сиденье сидел мужчина в очень красивой, свежевыглаженной полицейской форме. Словно робот, он повернулся и посмотрел на меня, с широкой улыбкой на губах, подняв руку, чтобы помахать мне. И снова мои руки поспешили прикрыть рот, заставив копа рассмеяться над моей реакцией.
Раздался звонкий стук пустого стакана о барную стойку, когда мужчина допил свой стакан, но я всё никак не мог разорвать зрительный контакт с этим полицейским. Его кожа… Его кожа казалась такой пластичной. Он был похож на куклу Кена в натуральную величину. Если бы не чёрная униформа, прикрывающая его локти, я уверен, что разглядел бы сочленения соединяющие суставы. Это было всё равно, что смотреть на прототип робота, созданного в виде человека. Он был похож на манекен, который мог двигаться и улыбаться. Это был явно НЕ человек, но у него было человеческое лицо.
Можно было увидеть зло в этом существе. Просто взглянув на него, можно было понять, насколько он чудовищен. Теперь мне стало понятно, почему человек, который начал подниматься с барного стула, так настойчиво просил выпить.
- Ч-что ты сделал? – спросил я шёпотом, повернувшись к мужчине, лицо которого снова застыло в гримасе гнева. Отчаявшегося человека больше не было. Это был тот самый призрак, который напугал меня до смерти. – Что ты сделал, чтобы заслужить это? – повторил я, на этот раз чуть громче.
Мужчина молча направился к двери. Я протянул руку через стойку, пытаясь удержать мужчину, но при этом не смея сдвинуться с места.
- Подожди! Ты не можешь туда идти! Что ты делаешь?! Стой! – крикнул я. Он не ответил. Вместо этого, он повернул защёлку на дверной ручке, отодвинул засов и открыл дверь. Как только он это сделал, порыв ледяного холода ворвалась в помещение, покрыв всю внутреннюю часть бара, его стены, пол, стулья и даже мою кожу, слоем инея. Мне стало так больно, как не было никогда раньше. Каждый сантиметр моей кожи словно промёрз насквозь. Моё дыхание стало частым и поверхностным, а изо рта вырывался ледяной пар. К счастью адский холод исчез практически сразу, как только мужчина закрыл за собой дверь. Я в изнеможении рухнул на пол, а до моих ушей донеслись шум, голоса, среди которых мне послышался и голос моего ночного посетителя, и звук визжащих шин отъезжающего автомобиля.
Мои глаза закатились, и всё заволокло темнотой.
Очнулся я на рассвете, когда меня разбудил шум автомобилей, вернувшегося к жизни города. Когда ко мне вернулись чувства, я почти мгновенно вскочил на ноги, оглядываясь вокруг, пытаясь понять, произошло ли то, что я пережил, на самом деле или это был какой-то лишённый сна кошмар. Конечно же, разбитая бутылка «Джека Дэниэлса» валялась на полу, а на барной стойке стоял пустой стакан из-под виски, в котором не осталось ни капли. Стоит ли говорить, что в тот день, этот чёртов бар оставался закрытым.
И с тех пор такова моя жизнь. Одну ночь в месяц я подношу напитки проклятым. Я многое узнал и многому научился у тех душ, которые пробираются в мой бар. Вы, должно быть, удивляетесь, почему я продолжаю здесь работать, когда я нахожусь буквально в паре шагов от преисподней. Пожалуй, я закончу свою историю таким объяснением:
Что вы сделаете, если увидите нечто подобное? Пойдёте на приём к психотерапевту, рассказывая ему о том, что за нашими окнами находится Ад? Будете принимать лекарства? Или отправитесь прямиком в психушку, чтобы там вам починили мозги, стёрли воспоминания? А можно ли вообще стереть эти воспоминания?
Или вы смиритесь и нальёте последний глоток проклятому? Кто-нибудь из вас верит в Карму? Кто-нибудь из вас задумывался: «А как бы на моём месте поступи Иисус?», когда вы сталкиваетесь с вопросом морали? Думаю, такой человек поступил бы точно, как и я. Я думаю, он будет спать и работать в преддверии Ада только для того, чтобы дать проклятому последнее земное удовольствие перед вечной болью.
Это трудный вопрос. Я много размышляю над этим. И вы подумайте. А мне, извините, нужно обслужить даму, которая, вероятно, ждёт, когда я ей что-то предложу выпить.
Наш дорогой и любимый читатель! Вы можете ускорить публикацию продолжения историй с уже полюбившимися Вам героями, а также выход новых рассказов, или просто поблагодарить автора за его творчество, пожертвовав любую необременительную для Вас сумму денег, воспользовавшись формой ниже. Спасибо читатель, что Вы у нас есть!
Больше интересных статей здесь: Ужас.
Источник статьи: Бар для проклятых.